Aquî

Si fueras la París de Cortázar, estarías ahí donde te pienso, 

y no solo en tus tangos de sangre porteña y manos sensibles que añoran su norte.

Si fueras la París de Cortázar, los encuentros podrían ser en cualquier barrio de Buenos Aires, 

el menos pensado o el más transitado.

Si fueras la París de Cortázar, esa trompeta sonaría en tu boca, y no solo en la de Miles. 

Tus cuerdas tendrían nombres de serpientes y me hablarías sobre los discos de pasta.

Las escaleras unirían los balcones también en alguna rue Martel, y no solo en este barrio porteño.

Las melancolías tendrían acentos diacríticos y nuestro paladar no podría pronunciar tu palabra.

Las historias de amor solo hablarían de niños llamados Rocamadour y la inocencia (mal pensada ignorancia) de unos ojos marchitos por la soledad.

Si fueras la París de Cortázar, tu voz suave no conocería de finales. Y yo no te estaría pensando en donde no estás.